Hay un viejo bodegón
perdido en el bajo fondo
donde anudan su dolor
los hombres que viven solos.
Te la chamuyan tendido
si se la dan de filósofos,
pa’ ellos la vida es un libro
al que lo leen muy pocos.
Como en la letra del tango
hay suicidas y sabiondos;
los primeros son un caso:
se amasijan con oporto.
Si alguna buscona entra
no liga ni pa’ los fósforos,
tira el lente y se da cuenta
que con estos se va al bombo.
Corren los vasos de caña
como agua tirada a un pozo,
así su tristeza tapan
los hombres que viven solos.
Esa tristeza que es tren
que pasa y se lleva a todos
los hombres que nunca ven
¡sus ojos vistos por otros!
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