El último gotanero
caminará por tus calles
y con su voz algo ronca
te dirá: -Mi Buenos Aires,
con voz de bandoneón,
te bato la desazón
que me provoca el mirarte
llena de renovación.
Afiches multicolores
te van cubriendo la cara
y edificios pretenciosos
hacia el cielo se levantan.
Pobre mi ciudad querida,
quién lo hubiera imaginado,
tanta cosa has aguantado,
más que yo en toda mi vida.
Hoy que por tus calles voy
me siento tan sacudido,
no sabés cuánta congoja
en el pecho me ha nacido.
Ayer eras malevaje,
buzón, tranvía y gotán,
serenatas y zaguanes
y gomías de verdad.
Cuántas cosas que se fueron,
cuántas cosas y tan puras,
tan lindas como el reflejo
de la luna en la laguna.
Pero qué le vas a hacer,
Buenos Aires, sos mujer,
por eso a veces te gusta
rouge, carmín y pincel.
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